Ожог в душе, волдырь блестит на сердце,
А кровью пропиталось полотенце.
Обиды язвы пожирают изнутри,
И чье-то имя тает на листе А3.
Я разорвал его на части мелко,
Остатки праха окропив побелкой.
Забыв все буквы в памяти затменья,
Я наконец-то попросил прощенья.
И три часа спустя, признав осечку,
Придал забвенью воск потухшей свечки;
Избавился на сердце я от волдыря,
Прийдя в себя от запаха нашатыря.
29 апреля 2024 года
190. Обида
© Copyright: Тимур Остапенко, 2024
Свидетельство о публикации №124120901592
Свидетельство о публикации №124120901592
Рецензии