Жизнь - лишь вояж

Наша жизнь, это, в сущности, только вояж.
Уместится она в саквояже одном с монограммой.
То, что в нём, никому, никогда не отдашь,
Сбережёшь всё, что в нём, до последнего грамма.
Там иллюзии все, как в хрустальных флаконах,
С ароматами дивными, их не забыть никогда,
Звёзды там те, что падали мне на погоны
И свинцовые пули, что в грудь попадали тогда.

Путешествия, всё-таки, были прекрасными,
А тревоги с печалями, словно перо и свинец.
Они были для сердца всегда разновесными,
Мы зачем-то их прячем в дорожный ларец.
Только вот, этот груз, от одной до другой остановки,
Начинает казаться полегче чуть-чуть.
Может быть, это памяти нашей уловки,
Чтобы легче казался немного наш пройденный путь.

С лёгкой грустью опять я налью себе водки,
Снова где-то под сердцем кольнёт, ну, и пусть.
И покажется мне, что в реке и плыву я на лодке,
Отправляюсь куда-то в неведомый путь.
Просто этот вояж никогда не кончался,
Путешествую я по стремительной жизни реке.
Трудно вспомнить без водки, как он начинался,
С телеграммой от счастья, с любовью в руке.

Словно море зовёт, а вояж продолжается снова.
С пересадкой короткой из лодки в уютный вагон.
Про морщины на лбу ты не скажешь ни слова,
А увидев тебя, я пойму: назначения пункт, этот тихий перрон.
Путешествую я, может быть, только в мыслях,
Моя жизнь – это лишь бесконечный вояж.
Это вовсе не драма, что прошлые беды на плечи повисли,
Если встретишь меня, на перроне оставлю я свой саквояж.
09.12.2024