Самоосознание

Мой след во Вселенной, похоже, ничтожен.
А может быть силою злой уничтожен?
Спустя много лет обнаружив награду,
Я, хоть и с сомнением, всё же ей рада.
 
Ты где же гуляла?! Ни грамот, ни званий,
Ни добрых речей, ни любовных признаний.
Меня потеряла Вселенная где-то.
Подумаешь, невидаль: нету поэта!

Стреляли и вешали, многих топили,
А я тут страдаю, что просто забыли.
Да нет, не страдаю, чуть-чуть удивляюсь
И с чувством утраты себя я играюсь.

Почтовые ящики все прошерстила,
И грамот забытых немало добыла.
Целитель России, чего-то там -вед,
Художник, певица, поэта там нет.

Да как же?! Да где же?! Как дальше мне жить?!
Как, время вернув, уваженье добыть?
В году девяностом его не хватило.
Я много писала, но мало хранила.

Я помню ужасное: веник, совок,
Стихи на полу. Смёл и в мусор сволок.
И даже недавно, в двадцатом году
Компьютер погасший в ремонт отдаю.

Вы б знали, как много потеряно с ним.
Как жаль, что бумажный архив не храним.
Представьте, к примеру, Цветаеву всю
С компьютерной базой свели вдруг к нулю.

Я чувствую что-то. Как будто Вселенной
Вчера веселей стало с этой Еленой,
Она разыгралась, шалит и смеётся.
Что прятала прежде, теперь отдаётся.

Я даже, похоже, могу попросить
Чего захочу. Как её не взбесить?
Не грамот, медалей и званий желаю.
Страдаю, что к людям напрасно взываю.

Когда-то поэт заполнял стадионы.
Он словом жёг души и правил законы.
А нынче напрасно за травы борюсь.
Никак от людей малых дел не добьюсь.

Услышьте ж меня, наконец, человеки!
Мы можем утратить луга в этом веке.
Один золотарник, один борщевик -
И нет больше луга, к какому привык.

Их тысячи - всюду летящих семян. Задушат тот мир, что нам предками дан.
А дворники триммером косят газоны
До самой земли, нарушая законы.

Абсурд - он повсюду. Спасения нет.
И даром кричит о нём чуткий поэт.
За правильность рифм, напечатанных где-то,
Ты носишь великое званье поэта?!

Ты ценен лишь тем, что ритмичны акценты?
Ты книги продашь и получишь проценты?
Таков двадцать первого века поэт?!
Рифмованный бред - большей ценности нет?

Я рада, что где-то меня признавали.
Я просто не в курсе, меня не догнали.
На вечер позвали, а я не пришла,
Награды вручали, а я не взяла.

Стратегии нет, как себя продвигать.
А надо бы, чтобы о травах кричать.
Не только о травах. Есть разные темы.
Поэт должен жить, поднимая проблемы.

Он датчика стрелка. Не зря он дрожит.
Не зря над словами всю ночь ворожит.
Он должен быть слышен творящим законы.
Быть вхожим в салоны. И в их телефоны.

Вчера написал, а с утра обсуждают.
Обдумав, проблему сегодня решают.
Нам кто-то мешает разумными быть.
Велит нам, играя, о важном забыть.

И я, не надеясь до вас докричаться,
Решу, что пора делом важным заняться:
Среди депутатов часы проводить
Без всяких проблем. Лишь приятною быть.

Лишь та что молчит, но щебечет о птичках,
Окажется в ценных для всех поэтичках. В веках прогремит, выше неба взлетит.
Такая на мир, что внизу, не глядит.

Так кто я, поэт или та поэтичка?
Как в церкви - святоша я иль еретичка?
Где искренность, там не гуляет успех.
Одним уваженье, другим стыд и смех.