Телефон ветра

Деда, я знаю,
Ты бы на нас ругался,
Говорил бы,
Что творим одну ерунду.
Раздавал бы советы,
Подчас в мелочах смеялся.
Оставался б собой,
Сам совершая дурь.

Ты бы странствовал снова,
Снова говорил прямо.
И навряд ли нашли бы
Мы общий язык.
Ты сказал бы,
Учитель не может быть слабым,
Ты сказал бы,
Что не зачем мне учить.

Ну а может я вру?
Похвалил бы со смехом.
И сказал бы,
Дерзай, продолжай грызть
Этот горький гранит.
Это доля сложна,
Это доля печальна,
Но лишь в ней все ответы
Ты сможешь найти.

Ну а что делать, деда,
Коль устанешь идти?
Если мрака всё больше,
А просветов всё меньше,
Если крысы грызут и кричат, и кричат...
Что же делать мне, деда,
Если мало так смысла,
Если только толика от толка
Держит в мраке меня?

Он сказал бы, подумай,
Поддержу любой выбор.
Но в сражениях, правда,
Своя прелесть живёт.
Он сказал бы, не бойся,
Говори то, что нужно.
И будь может от правды
Новый путь прорастет.

Он сказал бы, дороги
Выбираются нами,
И не важно какие
Нас уводят пути.
Если в нашем сознанье
Этот путь обоснован,
Может нужно в сегодня
По нему нам пройти.


Рецензии