Она по нему не сохла...

Она по нему не сохла....
Она по нему цвела....
Как белая ветка вишни,
Хотя и метель мела.
Она согревала руки,
Горели дрова в печи,
Гудели ветра да вьюги,
И стыли дома в ночи,
Искрился снежок на стеклах,
Метель за окном мела...
Она по нему не сохла.
Она по нему цвела...


Рецензии