Тяжёлое

Я получил тяжёлое
от беспилотника.
Спасибо, что не в голову:
как фарш - моя рука.
Чего-то жду который час
в раздолбанном леске,
и коль не попаду к врачам,
конец невдалеке.

Он целил в жертву тщательно,
пропеллером шурша.
С итогом отрицательным
не справится душа.
И будет цинк, и будет вой,
могила, крест, венки…
Вдруг голос сбоку: - Боже мой!
На помощь, мужики!!!

У ангела-хранителя,
видать, расклад иной.
Я с финишем сомнительным
был выплюнут войной.
В сознанье ускользающем
ловил обрывки слов:
- Он вроде жив пока ещё…
- Похоже, повезло…

Уж третий день в палате я
как будто сам не свой.
Угрюмый и подлатанный,
но главное - живой.
Пусть левую оттяпали,
себя, как есть, приму.
С зажившею культяпкою
освоюсь по уму.

Теперь не жить расхристанным
весёлым пареньком.
Медальку серебристую
вручил мне военком.
И правую пожал он мне,
и обнял как сынка.
Я на судьбу не жалуюсь,
хоть и грущу слегка…