нескончаемая вьюга

Что дальше будет в городе моём?               
Возможно, снег. Немного. Что ещё бы
хотел узнать, увидеть... Как поймём
бетонное величие чащобы
в периметре окраинных лесов.
Хотя какой там лес, к стене стеной
коробки однотипного фасона.
Болтает геометрия со мной,
потягиваясь медленно и сонно
и в серый цвет окрашивая дни,
поигрывая чёткой перспективой.
Скорей бы снег... Лишь руку протяни,
зима тебе покажется строптивой,
а город неуверенным слегка,
хотя не в первый раз встречает зимы.
Есть кофе и картонка молока,
без них была бы жизнь невыносима,
но с ними всё тип-топ, взгляни в окно,
там улица, машины, пересуды.
Там жизнь идёт, вот то-то и оно,
там птичий гомон слышится повсюду,
не все же улетели... Только мне
не думается вовсе, что там, как там.
Предпраздничное шествие в окне
мне кажется наигранным, плакатным,
и это зря... Мой город хоть куда,
жемчужина обветренного юга.
Ещё чуть-чуть, по улице года
пойдут, как нескончаемая вьюга.