Ахматовой А

И сердца боль, и крик души в пустое,
И образы в неправильных стихах,
Я не такой, и всё вокруг чужое,
Горбинка носа, нерусская у Ах…

А их сечение совсем не золотое,
И среди них, на птичьих я правах,
Война для них по-моему святое,
Им плахи нравятся и кровь на топорах.

Уродовал стихи, сюжетом неэтичным,
Гулял размер, и рифмы невпопад,
Страна шептала о чём-то неприличном,
Бурлила жизнь как громкий водопад.

Поэтом не был, но был я человеком,
И как не всякий, был этому я рад,
Но заставляют уйти меня в абреки,
Те, что дружили со мною наугад.

Весь смысл жизни, одни не понимают,
И это есть наверно сердца боль,
Моё присутствие их часто раздражает,
Иль моей жизни особенная роль.

А если роль, то роль эта от Бога,
Всё что мы видим — желание Творца,
Но люди любят, запретное потрогать,
Руками грязными с ногтей и до локтя.

Приходят в ночь элегии и прозы,
Новеллы, партитуры и стихи,
А рано утром я вижу в небе розы,
И белое цветение весны.

Что было правильным давно уже не в моде,
Что было правдой, сегодня ложь и бред,
Став на колени рабу слагают оды,
Что Скандинавский не сделал бы поэт!

И так живут поэты — эмигранты,
Что себя жгут в огне большой любви,
Когда вдруг слышат Кремлёвские куранты,
И чьи-нибудь придворные стихи.

И сердца боль и крики чаек наглых,
И крик души неслышный никому,
Как одуванчики стоят эти «Гераклы»,
Заискивая только лишь ему…

Я каждой птички маленькой, не больше,
Смотрю на это с грустью и с тоской,
Как и на вас «товарищи» из Польши,
Что часто очень с мелочной душой!

Незаурядных личностей не вижу,
И человеков с работой над собой,
Я всех вокруг пикантно ненавижу,
Я точно знаю, что я для всех чужой!

Хоть предо мной Троянский конь предстанет,
Он не изменит сознание моё,
И здесь, и там, в России, и в Иране,
А нос с горбинкой Ахматовский, и всё!

2024-12-08