Болит о старом, дорогом, былом.
И по ночам теперь приходят часто
Потери горлом выть о прошлом том.
Где мне найти от этого лекарство?
Не думать и совсем не вспоминать.
Тогда у чьей же жизни на могиле
Мы будем о себе самих молчать,
Забыв о тех, о том что нас растили?
О тех, о том, где маленьким стал дом,
Где старенькими стали, кто остались.
И понимая, дальше мы растём
Над ними, что незримо растврялись.
Как корни, воздух, ощущения все,
Без коих в выросшей нам холодно и странно,
В той пустоте где дни уже не те,
Но ближе к пониманию о главном.
Которое так хочется сберечь
Меж звёз-снежинок, ставших снегопадом.
И горло приниманием обжечь,
Как в тёплом в детстве, ощущая гланды.
Подул бы кто, спросил бы, где болит.
О тех кого уже с тобой нет рядом.
О том и речь, мой друг. Болит, болит.
Лекарство опыт.
Так горчит,
Но выпить надо...
Болит о старом, дорогом, былом...
© Copyright: Александр Коршунов 4, 2024
Свидетельство о публикации №124120804292
Свидетельство о публикации №124120804292
Рецензии