Она однажды не придёт...

Оставшись снова без ответа, в пустоте и на распутье, она на миг опустит руки и сердце стукнет словно напоследок, как будто дальше биться и не собирается.

Она однажды больше не придет, своим ключом дверь не откроет и дома словно ветер воет и пустота кругом, как будто здесь не жил никто...

А ты считал достаточно сказать люблю, ценю и ничего не делать. И лишь сейчас ты смог заметить, как трудно оставаться в тишине.

Слова весомы лишь когда подкреплены делами, а ты всегда отмахивался парой фраз. Она же берегла тепло ночами и каждый раз ждала, просила сделать шаг. 

Просила показать, что не игрушка, что не пустое место, не фантом. Но всё кончалось снова лишь игнором или равнодушным: "давай потом".

Она однажды не вернётся, устав разочаровываться в днях, устав рыдать в подушку ночью, и вечно ожидать хоть капельку внимания к себе. 

Она научиться ценить себя и свое время. Она захочет тоже просто жить. Жизнь. Свою. Яркую. С полным эмоций спектром, а не проживать вместе с тобой твою жизнь, в которой она ощущает себя, как пустое место, до той поры пока тебе не понадобится её забота и внимание. 

Она однажды не придёт. Устав одна идти навстречу, устав одна топить очаг который гаснет, то от ветра, что ты допускал в ваших отношениях, то от ее собственных слёз. 

И кто знает как повернётся жизнь. Возможно она поймёт, что уйти, было лучшим её решением, а ты наконец осознаешь свою самую большую потерю. 

Но вернуть уже будет ничего нельзя, ведь ложка дорога к обеду, а любовь - это работа двоих. А когда чувства пускают по ветру, тогда и в ответ кроме сквозняка ничего не жди.