Рассыпался на мириады брызг
в родной Вселенной наш любезный Пушкин.
И мы, уж опоэченные вдрызг,
вострим, вострим - на не-земное - ушко...
А два столетья - даром пронеслись,
подкинули привычного угару.
Но мы стоим, геноссе! "Это - жизнь!",
и не снимаем мы с неё - навару...
Огни растут. Ну как им не расти?
Ведь всё святое - тянется за светом.
И слово жжёт, зажатое в горсти.
Молчание - поддержишь? - не в чести
у нас, спешащих выжить до рассвета.
8 декабря 2024
Огни растут...
© Copyright: Ирина Ивлева-Краузе, 2024
Свидетельство о публикации №124120802465
Свидетельство о публикации №124120802465
Рецензии