Марине Штефуца
Поэтесса стать могла волчицей,
Почему-то белой, не иной.
Кажется, что пыль дорог клубится,
За её талантливой судьбой.
С неба опускается прохлада,
Стал безумным мир на вираже,
Она пела: ничего не надо,
Сидя в кресле даже в неглиже.
Её стих из пор души сочился,
Молох всю судьбу перемолол.
Пусть же ей когда - нибудь приснится
Памятное время, с милым стол.
Велика нужда - не всё исполнишь,
Ведь любима тысячью сердец.
Я её благодарил за помощь,
Как знакомый, но не как отец.
Выдумал - на сутки запереться.
Тайна слов, где боли за предел.
Можно вывернуть наружу сердце,
Но не сделать то, что не посмел.
© Copyright: Максим Троянович, 2024
Свидетельство о публикации №124120802136
Свидетельство о публикации №124120802136
Рецензии