В жизни нашей многое упущено,
Но одно вовеки не простить:
Семьсят тысяч дней живём без Пушкина,
Как мы смели это допустить?
Вот он улыбается молоденький,
На портретах думает стихи, —
А теперь лежит в земле холодненький —
Вот где наши смертные грехи.
Нет бы предоставить ему в Болдино
Всё, чего потребует душа, —
Что ж не разобралася ты, Родина,
Как теперь работать и дышать?
То мы все сидели, то охотились
Друг за дружкой поперёк земли, —
Как же мы о нём не позаботились,
Что же мы его не сберегли?
Вечно заворачиваем рыбу здесь,
Вечно под колпак суём свечу…
Что вы, гражданин, так гнусно лыбитесь —
Думаете, это я шучу?
Молодость искромсана, разрушена,
Жизнь объята злобной кутерьмой, —
Семьсят тысяч дней живём без Пушкина,
Что мы натворили, боже мой.
Без Пушкина
© Copyright: Ира Изюмина, 2024
Свидетельство о публикации №124120802057
Свидетельство о публикации №124120802057
Рецензии