Багровое перо

Мне кажется –
шустрый зверёк
пробрался в закрытую книгу,
яичко выкушал мигом,
другое с собой уволок.

Раскроется веер листов,
как будто замёрзшая стая
поднимется до облаков,
спасётся от горностая.

Мы тоже – из грустных птиц.
Бежим из своих переплётов,
из горьких своих страниц
по полю бежим к самолётам.

Мы больше похожи на птиц:
прижались в салоне «Блиц»,
ждём птичку из объектива:
должны получиться красиво.
Фотограф, мгновенье лови!
Пока мы на крыльях любви.

Потом повернёмся спиною.
По разным забьёмся углам.
И не дадут зимою
тепло в батареи нам.

… Согреет турецкий свитер.
А нас – кувшин в гараже –
мы пьём, я и Витя,
один он,
без птички уже.

…Ушла, улетела, сбежала,
к немецкой гармошке губной,
к высоким пивным бокалам,
к сосискам и рульке свиной.

В Берлин! Как Штирлиц на «мерсе».
В Берлин! С молотком на стену.
…А третий кувшин уместен.
Дай бог золотую жену!

Чужая семья потёмки.
Но хочется друга понять.
Опять мы козлы…
Но девчонки…
Опять проституки, опять!

Опять начинать сначала,
носить с собой клинья – вбивать,
средь шумного бала, средь шумного бала
аистом танцевать.

…Роняют пёрышки птицы.
Багровое нынче перо.
Пусть танец, пусть песня случится!
Не ходит в гараж Пьеро.