Простите...

Что ж…
Простите…

Всё, что ниже – это только моё личное понимание, правда вполне обоснованное разнообразными источниками…

Учителя:

Если вы умножите мой талант (если есть хоть крупица) - на сто или тысячу, а моё поведение (я ведь не только здесь, я и в риаллайфе –«натворил»)) - на десять, то считайте, что вы примерно увидели Сергея Александровича Есенина последних лет жизни. В период алкогольного полураспада и его необычайно таинственных стихов. Чтобы понять, почему голова машет ушами и летит, увидеть это, надо пить не меньше недели.
Трагедия Есенина заключалась в том, что он, будучи крестьянином и природным, генетическим православным, ломал себя, вкручивая в коммунистическое сознание. По началу да – его соблазнил коммунизм… Но – однако, он быстро понял, что это – то же самое фарисейство и пошлость, которые его окружали в предыдущей жизни. В церковной, например, где лозунги о нищете, пропагандируемые попом, частенько расходились с жизнью этого самого попа. Говорят, Маяковский был намного умнее Есенина… Может быть… Но, однако, Есенин был нааамного мудрее Маяковского. Мудрее жизнью и телом… Той простой народной мудростью, которой так завидовал Лев Толстой. Здесь я говорю о коммунизме его, Есенина, времени. Когда произошел самый большой слом и самая большая трагедия русской деревни. Её лишили Бога.
Есенин ненавидел фарисейство и пошлость. Почему кабак? Да потому что там нет ни пошлости, ни фарисейства. Проститутка, может быть, и пошло одета. И говорит одни пошлости, но сама она – не пошла. Она – проститутка на работе. Она – открыта. Не пошл и пьяница. Он пьёт и бесится. Его дело. Не пошл и бандит. Он – бандит. Фарисейство и пошлость же – наоборот, достояние привилегированных  классов.
Пил страшно.

Итак, поняв, что с Богом он пытался расстаться совершенно напрасно…
Видя оскудение деревни…
Он… Не знаю… Но он не умер бы просто так…
Итак – фарисейство и пошлость.

……………………

Владимир Владимирович Маяковский…
Человек не пьющий, однако – игрок. Его сумасшедшая и невменяемая любовь… Была скандальна не менее Есенинского разгула. Есть версия, что он застрелился, играя с самим собой и Богом в «русскую рулетку», то есть, зарядив один патрон – крутил барабан… И, вроде бы, проделывал он это и до самоубийства… Ну кто скажет, что это – нормальный человек.
Его трагедия заключалась в том, что он ненавидел фарисейство и мещанство. Он был крайним идеалистом и отрицал бытовую, обычную жизнь. Отрицал собственность. Отрицал быт. Он хотел, чтобы все жили только одной идеей… В стеклянных домах… Как в «Мы» - Евгения Замятина.
 Да это же святой! Святой безбожник! Но время «голых» идей в стране закончилось. И он, естественно, стал не нужен. И ненавидимый им Бог – освободил его.
Не пил. Играл.

Вот в этой ненависти к фарисейству – то бишь пропаганде высокого и общего, ради достижения низкого и личного, они и сходились.

Вообще же открытием «Серебряного века» было то, что эти люди жили, как писали и писали, как жили. Их жизнь была – «перфоманс». Отодрать их стихи от их жизни – невозможно. И то, и то – было публично. И то, и то – и чрезвычайно талантливо, и - чрезвычайно трагично… У меня есть где то стихо – «Нельзя ходить с открытым сердцем по подворотням и дворам»…  Да, нельзя. Кончается это – вот так.

……………………………………..

Владимир Семёнович Высоцкий.
Главный поэт СССР. Воспевший всё и вся. Никогда никто не напишет о памяти Войны лучше:
 
«На Братских могилах не ставят крестов,
И вдовы на них не рыдают,
К ним кто-то приносит букеты цветов,
И Вечный огонь зажигают.

Здесь раньше — вставала земля на дыбы,
А нынче — гранитные плиты.
Здесь нет ни одной персональной судьбы —
Все судьбы в единую слиты.»

И вот обо всём, всех службах, всех профессиях, всех событиях, простых буднях Страны, её героях, зеках, чудаках, алкашах и т.д. Обо всём – он написал так, как никто и никогда…
Я родом из него – Союза. Я родом из него – Высоцкого…
Его трагедия заключалась в том, что он так и не был понят любимой своей страной. Потому что не всё, что в ней происходило, а именно – постепенное измельчание коммунистической идеи и несомненное народное обнищание – ему ну никак не нравилось…. И это - заставляло его петь и иные песни.
Пил страшно. И не только пил…

Ведь он ненавидел фарисейство и пошлость…
……………………………………………

Панки))))))))))))))

Хой!!!

Юрий Николаевич Клинских. Он настолько разнообразен, что слов не найти. Но, однако, здесь я буду говорить только о его «панке».
В его матерных песнях описывается та жизнь, которая происходила вокруг. Которую он – видел и, как поэт – чувствовал кожей. Некоторые его песни – просто – вой. Вой замученного жизнью русского мужика…
Ну скажите, если Вас, например, когда ни будь загоняли сапогами в угол сортира, а это - со мной - случалось… Разве можно об этом рассказать лучше, чем в «Арии Кащея Бессмертного»?
Разве об этом расскажешь без матерщины?
А повальное деревенское пьянство и рождающиеся от него дебилы?
Развал и деградацию СССР показал и рассказал – он… Хой! Хой!
Не дай же нам Бог – возвращения этих его песен…
А ведь ни раз, и не два, и не три я их слышал на полном звуке, звучащими из самых различных машин… От «убитой» «шахи», до «бомбовского» чего ни будь…
Но пока – редко… И Слава Богу.
Как русская раскрытая миру душа, он – бессмертен. Он описал жизнь страны периода распада…
И пил, и ещё что - то…

Ведь он ненавидел фарисейство и пошлость.
…………………………………………

Виктор Робертович Цой.
Таинственный и не превзойдённый.

«Мама — анархия, папа — стакан портвейна
Мама — анархия, папа — стакан портвейна»

Его нельзя назвать «панком», но, но… Он всю жизнь – уходил. И Он – ушел…
Это был трансцендентный человек. Его песни при всей их кажущейся простоте задевали такую глубину русской души… Шевелили такие её основы… Такие глубины… Он шевелил восточную часть русской души. Которая в нас таки – есть, что бы там не говорили.
Не пил.

И, я думаю, о его ненависти к фарисейству и пошлости не стоит и говорить.

…………………………………..

Михаи Юрьевич Горшенёв.
Умер.
И пил… И….

Андрей Сергеевич Князев.
Дай Бог ему здоровья.

Не буду долго о них говорить.
Живу я в Новороссийске и мою любимую:

«Разбежавшись, прыгну со скалы
Вот я был, и вот меня не стало
И когда об этом вдруг узнаешь ты
Тогда поймёшь, кого ты потеряла.»

Я слышу постоянно. Постоянно. У молодёжи, конечно, в основном…

О фарисействе и пошлости тоже говорить не буду…
Слушайте песни. Спросите сами.
…………………………………………………….

Я – Серге Сверчок… В миру…. Не хочу пока называться.) Интригую.) Живу, как и говорил – в Новоросе. Моряк дальнего плавания – матрос. Уж больше 10 лет. До этого – юрист предприятия. Конечно, я перечислил не всех своих учителей, а только – основных. Ведь я всё время повторяю, что я – панк – поэт. Если мне вообще можно называться поэтом. В своей поэтической ипостаси – внутри – панк. И стихи начали приходить тоже лет десять назад… До этого я писал с юности. Но так… Человек не совсем уж нищий, но, конечно, совсем не богатый, я вёл вполне себе нормальную жизнь. Так же, лет десять назад, я познакомился с Православием…
Если бы стихи начали приходить как положено, в возрасте юношества, то поверьте, друзья мои, меня уже бы не было. Я бы спился уже давно - в точку…
Как поэт – я ненавижу фарисейство и пошлость.
Как юрист и человек уже поживший – мне 47, я понимаю, что для нормальной жизни они -необходимы.
Без доли фарисейства, лукавства, ну никак не устроишь в миру ни своей личной и семейной жизни, ни общественных дел. Без пошлости – невозможно общение. Без разговора «о погоде» или что там сейчас вместо этого – не познакомишься и не начнёшь общения с незнакомым человеком. Нужна и воля, и сдержанность, и – лукавство. Иначе – не будет жизни.

И вот – рвёт меня на части.
Я не настоящий. Ни поэт, ни мещанин.

Я проклинаю то свои стихи. То своё мещанство.
То свою поэтическую гордыню,
То своё православное смирение (редко, но бывает и такое).)

Моя трагедия обратна Есенинской. Будучи дитя СССР и девяностых, я с диким скрипом пытаюсь вкрутить себя таки - в Православие. Не очень - то получается, как видите.

В стихах я – один. В жизни – другой.
Я – пью.

К чему это всё я…
Это я пытаюсь и оправдаться, и извинится - одновременно…
Думаю, что так же буду стоять и перед Богом.
И Он – Бог – ух и отправит меня…
Подальше с глаз…

Я обидел тут многих. Своими дикими рецензиями.
Из меня, бывает по пьяни – вырывается зверь.
Дикий зверь раздвоенности и неопределённости моей души.
Сколько уж раз запрещал себе подходить к компу пьяным...

Простите.

«Я больше не бууууудуууу» - слёзы и сопли по щекам)

Сейчас, перед Новым годом, хочу покаяться перед всеми, кого обидел своей дикостью и своим алкоголизмом.

Простите ради Бога…

P.S.
Забыл - во всех рецензиях, даже самых диких - стихи "цепляли".
Это не пустые стихи. Но что то заставляло - реветь от боли то
одну, то другую сторону этой моей разодранной русской поэзией,
русским православием, русской жизнью и русской водкой - души.

Вот. Теперь - всё.

Простите.