* * *
Ю.
На самом острие большого дерева,
сорока раскрывает вееры,
ей всё равно, что надо: веера.
В прозрачности глагольной вечера
пусты, как мы с тобой вчера,
положенные на весы
игольных плачей, палачей еловых,
и яблочный смех вспыхнул и погас…
Свет полон ангелов бритоголовых
и воздуха иконостас,
и по реке, взвывая на басовых,
плывёт за сине море
контрабас.
За сине море
© Copyright: Вирель Андел, 2024
Свидетельство о публикации №124120705347
Свидетельство о публикации №124120705347
Рецензии