Из тревог. Без картинки

Тремор телефона – вновь тревога,
первый день зимы. Война миров.
Прячется под курткой тело бога.

Что-то пишет карандаш, перо,
клавиши ли щелкают устало,
растирает краску мастихин,
много шума и покоя мало,
называешь эту чушь – стихи...
А в остатке пусто и "зеро"...

Пирожки с котятами. Разруха.
Окна деревянные. О смерти
чаще, чем о жизни и любви.
Носит дым пожарищ зимний ветер.
Мир распорот... Снова шить, кроить...

*

Солнце, даже если надумало спать уходить,
красит в золото ветви и мертвые листья,
взгляд его по-осеннему сонный и низкий,
обещает тепло, хоть зима впереди и дожди...

Взор не злой и совсем не хищный...
Собираешь лучи на странички души,
хоть стараешься не ворошить божье и вечное всуе,
золото томное молча, укромно рисуешь...

Лучше лучиком-нитью заплаты пришить
к остывшему вечеру, к вечной тревоге,
а тени рисуют забор на дороге,
чтоб смертным поменьше страдать и грешить,
чтоб помнить о Боге...

А ветер уносит войны облака
в усталый остывший тревожный закат...

*

Предутренний ветер
замирает,
как детсадовский малыш,
перед горкой ярких бумажек,
которые можно приклеить
к чистому листу наступающего дня.

Сегодня перед ним положили
черный квадрат
ещё не проснувшейся ночи
и разрешили сделать что-то новое:
аппликацию из листьев, снежинок и мишуры.

И он застыл в нерешительности
перед комендантской тишиной войны,
так как не знает,
как обойтись
без ёлочной гирлянды фонарей,
без луны,
без звёзд из фольги от вчерашней шоколадки,
без ярких новогодних шариков и хлопушек,
чтобы ночь засверкала празднично,
ведь его ещё не научили
делать красоту из тьмы...

*

Вчорашній сніг. Скавчить тривога.
Високий рівень небезпеки.
А фарби десь з окрайця спектру:
немов брудні, забуті Богом.

А з неба біле простирадло,
щоб не здавалося так ницо,
війна сидить, як чорна птиця
і навіть крила не на радість...

А з неба сніг. Пір'їнки світла.
Куди б війну і горе діти?..

*

Клац... і відключили світло,
Тільки світла – що в вікні.
Тягнеш руки, наче віти...
На війні, як на війні ...

*

Дети учатся считать:
раз, два, три, четыре, пять...
Две стены. В обнимку с кошкой.
Где-то на работе мать...

Недолёт и перелёт...
Это дрон, не самолёт.
Эта мерзкая ракета
не голубенького цвета,
в ней не парень –
смерть летит.
Страшный у войны петит.
Весь осколочно-убойный,
стихотворно-тошнотворный.

Лучше это не писать...
Раз, два, три, четыре, пять...
Эту страшную считалку
за окном проплачут галки...
А ворона скажет: "Кар! -
продолжается кошмар..."

Праздник это или нет? –
От "друзей" прилёт ракет...
Только это не ракеты,
бомбы в качестве привета...