Не мороси раньше времени,
Дождь, проникающий хам!
Капли твои преждевременно
Катятся по волосам...
Вряд ли поможет взъерошенный
Кожаный мой воротник,
И сединой запорошенный
Щурится пристально лик...
Думать о прошлом не главное,
Важно лишь то, что сейчас!
Осень - Москва златоглавая,
Ей как всегда не до нас...
Там в тесноте Камергерского,
В сумрачных арках дворов,
Прячутся сказки из детства,
Но я их читать не готов!
Выйду скитаясь по улицам,
Мимо зеркальных витрин,
Небо холодное хмурится -
Я словно в мире один!
Но в мостовую арбатскую
Врос мой товарищ Булат!
К чёрту погоду дурацкую!
Здравствуй мой бронзовый брат!
Ты помолчи, я послушаю
Шепот осенней листвы,
Песни твои это лучшее,
Что написал только ты!
Всё, что смогла хмарь безлунная
Выплеснуть горечь дождём!
Вынь из чехла шестиструнную,
Может мы вместе споём?
Булат
© Copyright: Александр Белов Прохоров, 2024
Свидетельство о публикации №124120701417
Свидетельство о публикации №124120701417
Рецензии