Кровать. Проснулся. Застлала половину осень.
Хруст колен — как хруст листвы.
Лежу, окутан полудрёмой; привороженный морем,
Глазами прибегающей зимы...
Лежу, охота закурить. Хоть не курил ни разу.
И почаёвничать охота так в постели.
И с кухни слышу я такую фразу:
"О дорогой! Зима уже к капели.
Ты долго спал, блуждал в руках Морфея;
Ты бормотал — и день и ночь,
Цитировав Матфея.
И день и ночь. И день и ночь"...
Вчера, я помню, был сентябрь: и осень мне грозилась ноябрём.
Пел под гитару и писал поэму, мечтал о чем-то вдалеке.
О осень! Побить бы канделябром...
Но вот — весна. А значит — дальше налегке.
И что же? Я снова убежал от всех проблем...
Tu fuis le probleme...
© Copyright: Никита Рыжаков, 2024
Свидетельство о публикации №124120607794
Свидетельство о публикации №124120607794
Рецензии