Нет, я не Фат...

Нет, я не Фат, не Дон Жуан,
Не Ловелас, не Казанова.
Да, я красотою девы юной пьян,
Их яблоней в цвету любуюсь снова.

Весна уйдет, и лето жаркое настанет,
Набирает силу их румяный плод.
И сорвать его уже так манит…
И звучит, звучит любви фагот.

О, этот Спас – ему я благодарен,
Что не в любви срываю ранний плод,
В которой я доселе так бездарен –
Иных я дел и устремлений мот.

Но осень улыбнется Бабьим Летом –
Соком яблоко с любовию нальёт…
Заиграет райским нежным цветом
 И под березы, в рощу зазовет.

Евы, нежный зов я не отрину,
Яблоко из рук, её, с любовию приму,
С нею, мотовство своё покину
И на дорогу яблок соберу в суму.

Стражник, всё поймет без слов,
Ржавые ворота Рая заскрипят…
Для него такой пассаж, увы, не нов:
- Ишь, что девушки с Адамами творят.

Забурчит вослед, вздохнув, шепнет:
Жизнь превратит любовь в прощанье –
Её, опять дорога к Раю приведет, а…
Яблоки его – к любви иной и обещаниям.