Прости меня, моя Родная,
за мой очередной каприз,
что вновь одна.
Одна такая,
кто, и взлетая, летит вниз:
в тьмутаракань холодных залов,
где эхом раздаётся стон,
где мне тебя всё время мало,
где я с тобою, а не он.
Он, на твоей стене который,
такой заманчиво - прекрасный,
имеющий талант актёра,
меняющий всё время маски.
Он то на Ангела похожий,
то Демон он - ни дать, ни взять,
но он в твоей судьбе прохожий,
тебе ли этого не знать.
А я с тобою на века,
не обессудь, но так уж вышло,
в моей руке твоя рука,
а в голове всё то, что пишем,
смотря в глаза друг другу нежно,
цепляясь за рассудок мыслью:
Любовь меж нами неизбежна,
но в ней опять не вижу смысла.
***Твой Сон***
Прости Письма на слуху
© Copyright: Светлана Красильникова, 2024
Свидетельство о публикации №124120607645
Свидетельство о публикации №124120607645
Рецензии