Отголоски прошлого

Шуршанье прошлого... Прошедшего
не возвратить как визави,
сквозь настоящее, сквозь брешь его,
не ощутить, как ни зови.
Его шептания бурлескного
сквозь яркий день не потерплю,
а ночью... да... волшебный блеск его
подарит завтра дежавю.
Сенека хвалится мне письмами,
Монтень де — "опытным" путём,
а я желаю больше тисканий,
и только этим возбуждён.
Рабом и гоем кличет Библия,
Заветами мой ум кормя,
а я, как Пушкин, чту Овидия,
других поэтов окромя.
В пространстве эросного хроноса
инкогнито в нарнийский шкаф
ныряю, и щелчками по носу
меня встречают. Я: "Гав-гав!"
Выныриваю сильно за полночь,
где оказался — не понять;
с мольбою доченьки глаза: помочь,
от монстра спрятать и обнять!
Белеет операционная,
и тело голое моё
вскрывают. Трубку опционную
вшивают, и душа поёт...
Ристалищ мимо, мимо капища,
иду, палимый пилигрим,
и на погосте, то бишь кладбище,
смываю жизни бренной грим.
Реинкарнирую по Бхагавад,
освобождаясь от грехов,
юродивый, горю и бью в набат,
чтоб не писать плохих стихов,
чтоб более не мироточили
святые лики в полумгле,
и чтобы сталь была наточена
не для убийства на земле.
Сверкают отголоски прошлого,
рисуя будущего явь,
давайте, не допустим пошлого,
Голгофы чтоб не повторять...