Трепеща и клокоча

Когда-то выспимся без боли,
Напьёмся как-то до богов.
И слабостям, что нас бороли,
Подарком станут слёзки вдов.

И мы, трепеща и клокоча,
Как рыбы, воздуха хватив,
Сдадим людские полномочья,
Похвастаемся пылью грив.

И что, что утром не проснёмся?
Не станем чем-то хлопотать?
Необитаемый наш остров,
Тот самый, станем заселять.

А по ночам посмотрим в небо,
Опять до боли, до седин.
Не разделяя зрелищ-хлеба,
Ведь тот и этот мир един.

Но вот загвоздка в том какая,
Захочется вернуть всё вспять.
Открыты всем ворота рая,
На вход. А выход не видать.

И мы, трепеща и клокоча,
И клюв раскрыв, и прочь перо,
Взавидуемся память-ночи,
Когда болело и жило.

Метаться станем в клетке этой.
И то - не то, и так - не так.
Ах, промелькнула жизнь поэта.
Какой же призрачный пустяк.

Вся эта связка-сон-привычка -
Клеймом на без пера крыле.
В раю, как и в аду - отлично.
Но лучше - на Большой Земле.