Овощ рос заблудшим.
Лишь созреть успел он,
Как был сорван тут же
И присыпан белым.
Позабылись боли,
Стёрлись сожаленья.
Он теперь в рассоле,
Он теперь - соленье.
Погреб необъятный.
В нём земли прохлада.
Овощу приятно,
Большего не надо.
Но придёт, однажды,
Время длинной ночи -
Будет овощ каждый
Съеден и проглочен.
Соленья
© Copyright: Леонтий Гарус, 2024
Свидетельство о публикации №124120604164
Свидетельство о публикации №124120604164
Рецензии