И не о любви вовсе...

               Легко ли запнуться о пустоту,               
а я всё прошу: «Всклянь!»
               Как тебе новое имя, девятый,
        пропащий,
бездонный,
       бродяга
              (ничем не привязан к земле)?
Лишь небо да ветер в тебе,
       да солнце прощальное
               в дали пустынной,
       где падают реки в моря,
да росчерк ночного светила
                остынет в прорехе тумана.   
Как пусто. Темно как...
                А вдруг удивишь?   
Прикажешь дождю               
            разбираться в иллюзиях сада...
А если безделицу белого на полотно?
И вот он улов!
      Привычный и странный.
.               
      В моём окне
в кромешной пустоте
      вдруг... женщина.   
               И здесь всего важнее «вдруг»
          (и замысел совсем ещё не ясен). 
      Вдруг женщина!
Её глаза, запястья, 
                платья край... пугливый.               
Откуда? Кто она?
           (Обелена. Порошей? Счастьем.
Что брызжет у неё из глаз).
            Да разве важно,
                если столько счастья?!
И мерю его снегом,               
           что опрометью ринулся с небес,            
      и заклинаю: «Всклянь!»