Козырной мастью в бренном мире
вертлявый род себя влачит,
он, словно вымпел на Памире
от крутизны своей торчит.
О, мы важны и горделивы,
многозначительно глазасты,
мелки, напыщенны, чванливы,
всеуказующе пальцасты.
Но кто ты есть, телесный отпрыск?
- лишь нереальность бытия.
В гравюрах сна случайный оттиск
- вот подноготная твоя.
Тобой иллюзия кончала
в постели с блефом жития,
её, похоже, доставала
под хвост попавшая шлея.
Но ни реальность ты, ни слово
никто, нигде тебя не ждёт,
ты – отголосок сна пустого
и для реальности – не в счёт!
Реальность там, где горний свет,
где дух молитвенный смиренен,
где сотни миллиардов лет
Исток Единый – неизменен.
Иди туда, быть может, примут,
чуть подрихтуют, подобьют,
слегка шкалу по фазе сдвинут
и кудри новые завьют.
Не в счёт
© Copyright: Александр Валентинович Маркин, 2024
Свидетельство о публикации №124120601599
Свидетельство о публикации №124120601599
Рецензии