Аппетит

Я решил сделать себе выходной, не писать ничего ну хотя бы пару дней,
И вот я пишу третий, вчера был второй, я как будто в стихотворной западне.
И мне нравится писать, ничего не скажу, возможно у меня есть даже успехи,
Но иногда не знаю что вам рассказать, странно что всегда пишу когда мне не до смеха.
Мой мозг кучей процессов сейчас окружен, и здесь казалось бы не до стихотворений,
Но я этим качеством своим прямо поражен, сижу в перерыве, пишу очередное произведение.
И мне даже не важно станут ли это читать, мне если честно безразлично чье то мнение,
Я обещал каждый день по одному писать, не нарушаю слова того исполнение.
Двадцать первый век, стихи не в листах, буквы быстро появляются на мониторе,
Двадцать первый век, деградация в текстах, и далеко не классика играет на повторе.
А в бумаге и чернилах есть своя магия, совершенно другое ощущение написания,
И если бы я был в силах из текстов выскакивать, покончил бы давно с этой манией.
Вот интересно, а чего достигну? Ну правда интересно, а приду я так к чему либо?
Мне не стихи Есенина парадигма, нет эталонов но, есть всегда выбор.
И не вместить вновь все свои мысли, вообще могу, будет огромный текст,
Просто столько писать точно нет смысла, никому не интересно - никто столько не съест.