По крупицам

«Рыбе — вода, птице — воздух, зверю — лес, степь, горы. А человеку нужна родина».
                М.М. Пришвин

Насколько хватает взгляда, простирается поле. Каждая травинка под напором ветра клонится к земле. Это колышущееся, пульсирующее зеленое тело, пытается вдохнуть поглубже, отталкивая все растущее на нем и снова притягивая к себе. Моя рука нежно касается стебелька одиноко растущего василька, будто отбившегося от собратьев. Голубая головка цветка повернута туда, откуда вот-вот взойдет солнце.

Маленький василек напомнил об одном человеке.

Дедушка не был ни к кому привязан. Мало разговаривал по пустякам, считая это тратой времени. А потом на его День рождения появилась на свет я, его внучка.
С тех пор мы были связаны особой, незримой ниточкой. Он воспитывал меня и делился знаниями. Мы много и часто беседовали.
 
До сих пор чувствую эту связь. Пусть нас и разделила судьба, но меня ведет эта ниточка за собой, чтобы наполнить сердце воспоминаниями, которые с годами становятся призрачнее. А так не хочется обо всем забывать. Без прошлого человек теряется. Без настоящего тяжело ступать без боязни в будущее.

— Родина, здравствуй. Я снова дома.
Тихое дыхание утра и запах влажной земли волнуют душу. Ни с чем не сравнимые чувства, вызывающие и радость, и тоску, от которой щемит внутри.
За полем видно пыльную дорогу, змейкой убегающую вдаль. Остается пройти сотню шагов до нужного места.
Завалившаяся ограда старого кладбища утонула в зарослях крапивы и лопухов. Шарики репейника зацепились за одежду. Знакомые ощущения. В детстве мы с сестрой часто кидали репьи друг в друга, непременно целясь в волосы, свисающие до пояса и представляющие собой прекрасную мишень. То, что не удавалось извлечь из волос, приходилось отстригать вместе с прядями.

Вот и вход. Большие ворота, всегда открытые, приглашают внутрь, на территорию кладбища.
Здесь столько могил, в которых нашли приют мужчины, женщины, дети, старики… Вглядываешься в портрет и даты жизни, представляешь человека. Думаешь, что мог бы он еще сделать для этого мира, если бы стрелка не замерла навсегда на одном отрезке...  На секунду покажется, будто с фотографии тебе улыбаются, провожая взглядом.
 
Возле знакомой березки, тихо шепчущей молитву над могилой дедушки, растянулись в две полоски васильки и ромашки: голубое и белое… Как небо в ясную погоду, как пенное море, как глаза дедушки, голубые со светлыми вкраплениями.
 
Навсегда запомню эти глаза. Таилась в них неопознанная глубина, мудрость, по крупицам, словно драгоценная крошка, собранная за долгие годы. Эти алмазы знаний дедушка передавал мне, пока был рядом. Но не навязывал свое мнение. Только поступки были примером: примером честности, любви, доброты, милосердия. Каждый день дед проводил с пользой. Каждый день проживал не зря.
 
— Здравствуй, дедушка. Знаю, не навещала, но на это есть причины. Глупое оправдание…
Луч солнца проник сквозь березовую листву и замаячил на памятнике. Кукушка затянула монотонную песню, встревая в разговор.
Портрет покрылся пылью, через которую проглядывали знакомые черты: седина волос, слегка напряженные губы, выразительно очерченные скулы и глаза, проникновенно смотрящие вдаль, будто знающие секреты будущего.
Дедушка не ставил свою жизнь на первый план, может быть, поэтому судьба подарила ему возможность проделать такой длинный путь.
Помню, наш первый серьезный разговор. Тогда я была еще маленьким ребенком, плохо воспринимала сказанное. Прыгала возле него и поглаживала украдкой по голове, по седым волосам. Он показывал альбомы и рассказывал о родных, их судьбах и подвигах, вспоминал войну. Я с любопытством замерла и всмотрелась в снимки. И в один момент мне стало интересно, почему он, еще такой молодой на фотографиях, а уже с белой головой…
Дедушка изменился в лице.
— Знаешь, внученька, эта седина — напоминание о хрупкости человеческой жизни. Иногда один шаг, одна мысль, одна молитва могут стать поворотным моментом.
Я побоялась спрашивать, подавив в себе любопытство.
Спустя пару лет услышала фразу о том, что у дедушки два Дня рождения.
— Ба, расскажи, что случилось?
— Есть вещи, о которых больно вспоминать. Для твоего деда это война и авария, чуть не стоившая ему и другим людям жизни. Он работал водителем после службы. Однажды его попросили через перевал довезти груз. Дорога опасная. С ним ехал сменщик. И из-за поворота внезапно выскочил автобус, в котором отказали тормоза. Водитель автобуса в панике жестикулировал. Чтобы избежать столкновения с грузовиком, выкрутил руль. Дедушка, на тот момент, молодой парень, среагировал мгновенно. Только успев попросить Бога о помощи, проехал впритык к автобусу и прижал к ограждению. Люди в автобусе получили незначительные травмы, зато остались живы. А твой дед, который принял такое рискованное решение, от пережитого поседел. Потому что, если бы маневр не удался, были бы жертвы. И он это понимал.
Я слушала и не могла ничего произнести. Просто ушла в комнату и плакала.
 
Ветер наигрывал знакомую деревенскую мелодию в березовой листве. Стерев пыль тряпкой, я улыбнулась дедушке.
— Знаешь, деда, пришла поделиться новостью, даже двумя. Я вернулась домой. Там, за границей, не то… Будто сердце вырвано было. А, как вернулась, сразу стало спокойно на душе. Вот так… Вторая новость: у тебя будет правнук. Я счастлива по-настоящему, буду рассказывать сыну твои истории. Пусть вырастет таким же добрым, заботливым, любящим, как ты. Станет человеком, которым можно будет гордиться.