что-то внутри с треском ломается пополам

Что-то внутри с треском ломается пополам у того, кто был великан, исполин, Атлант, у того, кто сцепив зубы, упрямо держал небо. Гаснут на синем отпечатки комет и звезд, и любой отпущенный к ним вопрос повисает во мраке за стратосферой где-то.

Полыхают внизу алым пламенем берега, попытка в сто третий раз навсегда победить врага оборачивается очередным пожаром. Так проходит год, а за годом проходит век, где стоял Атлант, рождается человек, и уже человек разбегается для удара.

Пройдут три столетия или пара десятков кальп — снег сойдет с континента, оставшись на склонах Альп, одни споют «Я не воин», вторые споют «Не жаль». И те, и другие будут беречь пожар. Не позволят горячим точкам Земли остыть.

Пройдут три столетия или сколько-нибудь еще. Человеку наскучит держать в голове счет, постоянно играть в войну. Он сядет на пирсе слушать прозрачную глубину, расслабит плечи, отпустит в груди струну
и горько расплачется,
может быть.

сентябрь 2024