Счастливая жизнь

Хорошо, что родился я летом,
Не люблю по утрам спотыкаться,
Свою жизнь, оглянувшись, проездом,
Я не вспомню особых оваций.
Хорошо, что я не был осенним,
Да и холод меня не питал,
Свою жизнь, прозябая, без цели,
Догонял чью-то тень по пятам.
Клокотала бескрайняя юность,
Словно волжский бедовый камыш,
Не увижу я Землю, как Юра,
Старость звОнит, а может… звонИт.
Не верну буквари и тетрадки,
Хотя я не любитель писать,
Не купил до сих пор иномарки,
Не заплыл всё никак в абиссаль.
Не построил дворца или юрты,
Да и мало чего я достиг,
Не увижу я Землю, как Юра,
Мне милее домашний парник.
Я хотел написать про успешность.
Хотя, что мне о ней написать…
Я ни там, я ни здесь и не между…
Застывают на стенах слова.
На гитаре играть - не учился,
Пианино освоить не смог,
Да и не был я англицким принцем,
Барабанит декабрьский дождь…
Всё он мне, обо мне возвещает,
О прожженном и в целом, пустом,
Не писал, отродясь, завещаний,
И кому подарить свой кусок?
Лишь щепотку дрожащего смысла…
И наброски удачных словец…
Мне всё кажется, не был я принцем…
И считал свои дни, как овец.
Золотые сладчайшие дали,
Не приснятся в полуночной мгле,
Мы и петь то совсем перестали,
И обиды зарыли в себе.
Расползаются зимние числа,
Словно в спячку ползут муравьи,
Мне всё кажется, не был я принцем…
Подозрения сгустились мои.
Через день, может быть через сотню,
Когда небо потянется вниз,
Я прошу, просто так, без условий,
Подари мне счастливую жизнь.