Боровик

То ли небыль, то ли быль,
то ли всё приснилось,
то ли книг волшебных пыль
в сказку превратилась.

Дело было в сентябре,
роща лист теряла.
Встав пораньше на заре,
я грибы искала.

На дубах горела медь
рядом с позолотой,
в кронах стали птицы петь,
вспоминая ноты.

Мох глушил мои шаги
пухлою периной,
распрямляясь от ноги
сжатою пружиной.

Посмотрела я вперёд –
что это за диво?
Боровик в траве растёт
крепкий и красивый.

Шляпка круглая его
набекрень надета,
её тёмное пятно
спорит с белым цветом.

Я нагнулась, чтоб срезать
Свой трофей. Он крикнул,
да как начал верещать,
от ножа отпрыгнул.

У меня глаза на лоб,
видится ж такое –
это шустрый старичок
с белой бородою.

Он угрюмо посмотрел,
с явной укоризной.
Ну, конечно, кто б хотел
попрощаться с жизнью.

Фыркнул и заковылял
по тропинке скрытой,
было слышно, как вздыхал
и ворчал сердито.

Возвращалась я домой
без грибов, ребята,
рассердился Боровой.
В чем я виновата?