Белый офицер, он стоит весь в белом,
Под уздцы он держит белого коня.
Там, в дали, на поле чуть обледенелом,
Он убил кого-то. Может быть меня?
Но меня иного, из времен прошедших,
Где вот-вот начнется декабристов век.
Он убил кого-то, род его пресёкся,
И не появился новый человек.
Вот матрос в бушлате на борту Авроры,
Лента пулемёта на плече его.
И почти полвека не стихают споры:
Что же это было? И винить кого?
Вот стоит политик, правом наделён.
Вы его спросите: «За Россию он?».
Он с другими вместе развалил Союз,
И Россию хочет. Я не удивлюсь!
Вот стоят мальчишки, не на жизнь стоят.
Матери России по ночам не спят,
Молят нам победу прямо в этот год
И чтоб их мальчишек не прервался род!
То француз, то шляхтич на Москву ходили,
Шведы, немцы, финны (все почти орда).
Надо чтобы правду мы не позабыли.
Человек без правды – это же беда.
правда
© Copyright: Ольга Перовская, 2024
Свидетельство о публикации №124120505410
Свидетельство о публикации №124120505410
Рецензии