Голос в тишине

Я пишу для них, 
Но не увидят. 
Хоть им ты ссылку кинь, 
Или же кричи. 

В жизни был я незаметен, 
Оставался же таким. 


Хотят творчество мое увидеть, 
Субъективно оценить. 
И требуют веселья больше — 
Откуда ж взять, попробуй вдохнови. 

Хотят творчество увидеть, 
Но в привычке — не читать. 


Хотят известность же увидеть, 
Великую картину. 
Статью, напечатанную книгу, 
И в ней чтоб я был — заголовком первым. 

Им по привычке жить в быту, 
Поглощаемым рутиной. 


Я хочу ответов рецензента, 
Чтоб не закопали суть. 
Чтоб сказали: "Все не плохо, плохо не писать, 
Если мысли молниями вклинились, 
Печатанием доставай." 

Просто не по себе, 
От неоднократно неоднозначной 
Реальности. 

Где что-то хотят, 
А с ветки плод нельзя не сорвать. 


Я бы сам бы хотел позитивных эмоций, 
Но увлечен грустью печальной, 
Как будто интересною книгой. 

Как будто бы греешься у огня: 
Тепло, тепло, очень тепло, 
А потом обжигается. 
 
Вы не увидите личность и душу 
Посреди тысячи авторов — эффект толпы. 
Вы цените избранных авторов, 
А остальные — из колеи. 


Ты оставишь свое мнение при себе, 
Загадочно промолчав, 
А я ждал эмоций, вознаграждения от усилий 
Хаоса моего мозга. 

И буду греться под нотами грусти, 
Ловя всплески энергии. 

Огонь, надо приручить огонь меланхолии, 
И, может, ты всё и заметишь, 
Беспристрастный читатель, 
И напишешь честное мнение.