Перекурю очередную смерть.
В полях - заиндевевшая трава.
Вгляжусь в неё: ах, как хрупка она,
И как тонка.
Тебе ведь было только сорок семь,
И мы ходили в парки танцевать.
А мне однажды станет сорок пять.
А может - нет.
А ты - ушла, не в шутку - насовсем,
Тобой теперь звенит трава в полях,
И разрезает тучи корабля
Упрямый нос.
И ты глядишь в заоблачную степь,
И видишь в ней свой дом и свой причал.
Мне остаётся вслед тебе молчать -
Как и другим.
Саше
© Copyright: Алена Хрычева, 2024
Свидетельство о публикации №124120503966
Свидетельство о публикации №124120503966
Рецензии