Регионы М-7, Сбор материала. Сонет и его дериваты

.





АВТОРЫ ПОДБОРКИ:   Борис ХЕРСОНСКИЙ (Одесса. Украина), Аркадий ФИЛАТОВ (Харьков. Украина),  Александр ФАЙНБЕРГ (Ташкент. Узбекистан),  Олег ТУПИЦКИЙ (Гомель. Беларусь),  Владимир САРИШВИЛИ (Тбилиси. Грузия),  Ирина РЕМИЗОВА (Кишинев. Молдова),  Виталий СИМОНОВСКИЙ (Сумы. Украина),  Яков СОЛОВЕЙЧИК (Минск),   Мария ФАРГИ (Тбилиси. Грузия),  Анатолий ВУЛАХ (Беларусь),  Игорь МАРКЕС (Полтава. Украина),  Жанна ЖАРОВА (Одесса. Украина)




ПОДБОРКА 7.  РЕГИОНЫ МИРА


Борис ХЕРСОНСКИЙ (Одесса. Украина)

Теперь, когда не дева, а судьба
стучится в дверь твою – привет, Бетховен!
И у порога бледный конь подкован,
и, словно рты – отворены гроба,

бессмысленна борьба – и все ж пальба
гремит, и каждый шаг и час греховен,
В такие дни Господь немногословен.
Взлет – выше крыши, но не выше лба.

В уме слова – блиндаж, подвал, окоп.
В стране – развал, сумятица, раздоры,
В кармане пусто. Холодна постель.

Правитель слеп. Безумствует холоп.
И между досок ящика Пандоры
надежда, словно моль, забилась в щель.


Аркадий ФИЛАТОВ (Харьков. Украина)

Причём они – профессор и студент?
Все получилось волею судеб,
поскольку в тишине земного храма,
на полпути меж овном и стрельцом
была столь поучительная драма,
как все и вся написана Творцом
заранее –
в далёком плиоцене,
когда вина не ведал виноград,
а этим двум на палестинской сцене
осталось только выйти и сыграть.
И как сыграли! Лицедейский гений
достиг высот, необъяснимых нам,
пока они, как из ручья олени,
Господню чашу пили пополам.


Александр ФАЙНБЕРГ (Ташкент. Узбекистан)

ТАШКЕНТ, 1943

Над мастерской сапожника Давида
на проводах повис газетный змей.
Жара. По тротуару из камней
стучит к пивной коляска инвалида.

Полгода как свихнулась тётя Лида.
Ждёт писем от погибших сыновей.
Сопит старьёвщик у её дверей,
разглядывая драную хламиду.

Плывёт по тылу медленное лето.
Отец народов щурится с портрета.
Под ним – закрытый хлебный магазин.

Дом в зелени. Приют любви и вере.
Раневскою добытый керосин.
Ахматовой распахнутые двери.


Олег ТУПИЦКИЙ (Гомель. Беларусь)

Как и во время оно, при Горохе,
в мирском существовании своём
блаженные, шуты и скоморохи
пророчим, балагурим и поём.
 
Нас вечности бездонный водоём
поит и хлеба выдаёт по крохе,
чтоб сдуру не загнулись по дороге,
которой мы бредём или ведём
под солнцем, снегопадом и дождём
согласных мыкать горе вместе с нами.
 
И намертво зажатые делами,
кто сам с собой, любимым, кто вдвоём,
а чаще, по традиции, втроём
сидим до ночи и от страха пьём.



Владимир САРИШВИЛИ (Тбилиси. Грузия)

ЖИЗНЬ ДЕРЕВА
 
Взбухает завязь, расцветает вязь,
И тенью над пчелиным водопоем
Уже гордятся корни... Как легко им
Избыток влаги впитывать, гордясь...
 
Целебная играет солнца мазь
На листьях. Под причудливым покроем
Не всё ль равно – кого дарить покоем –
Будь хоть святой, хоть Бездны Мрака князь...
 
Так, безразлично, непоколебимо,
Одной кукушкой вещею любимо
И на века от смерти спасено,
 
Смакует лесть пушинок-маргариток
И мая тёмно-розовый напиток,
И августа вечернее вино.


Ирина РЕМИЗОВА (Кишинев. Молдова)

Напрасно пальцы, столько зим и лет
Сжимая карандаш – графитный посох,
Свести пытались найденный ответ
С его родившим некогда вопросом.

Руки искала в сумраке рука,
Но всякий раз, на расстоянье шага,
Внезапно гасло пламя маяка,
Стирался грифель и рвалась бумага.

Смыкались петли пройденных дорог
В  змеиные нехоженые кольца,
Но помни, спотыкаясь о порог,
Испытанную мудрость богомольца:

Однажды все пути приводят в Рим,
Хотим того мы или не хотим.


Виталий СИМОНОВСКИЙ (Сумы. Украина)

Безлюден дачный мир. У дома мальвы
Цветут очарованием прощальным.
Орех уж оголился между тем,

Прозрачной стала и малины заросль,
Средь редких листьев яблоки остались
И светятся ромашки хризантем.

Опять золотоносная пришла…
Как стали быстро осени листаться!
Уходят друг за другом между пальцев,
Шуршит неумолимая метла.

Октябрьский полдень не даёт тепла,
Но тих и сух. Лишь эхом отозваться
Способен лес. Теперь уже прощаться
С минувшим надо. Новые дела.


Яков СОЛОВЕЙЧИК (Минск)

Спешишь, как будто сказочке конец,
И времени в запасе не осталось,
А ночью бесконечная усталость
Ведет тебя с костлявой под венец.

Висят на стенке старые часы,
Ползет по кругу стрелка циферблата,
Ты ищешь правых - видишь виноватых,
Фемида продала свои весы.

Бессмыслица во всей своей красе!
Ты крутишься, как белка в колесе,
Но, все равно, всегда не успеваешь.

Куда бежишь? Расслабься, все пройдет,
Твой конь во тьме дорогу не найдет,
Но ты об этом даже не узнаешь.


Мария ФАРГИ (Тбилиси. Грузия)

РОЖДЕСТВЕНСКИЙ СОНЕТ

И, как цветок, я повернулась к солнцу,
Ломая основанье стебелька.
Держала крепко верная рука
И землю подо мной, и свет в оконце.

Бог знает, из какого далека
Заблудшие в дом возвращались овцы.
Сияла серебром вода в колодце,
И плавали по краю облака.

Рассеянно во сне скрипели двери.
За ними ложь сама жила когда-то,
И каблучки стучали виновато.

Ещё не люди, но уже не звери,
Двухтысячную праздновали дату.
А день сулил награду и расплату.


Анатолий ВУЛАХ (Беларусь)

ПЛАКУЧИЕ ИВЫ

Поникшие зеленые чубы
Колышутся под летними ветрами,
И шелест ив, как шепот ворожбы
Над тихими речными берегами.

Не претендуя на большую роль,
Так искренни они на этой сцене,
Что нам близка их плачущая боль,
Милы ветвей трепещущие тени.

Уделом незатейливым горды,
Над блеском убегающей воды
Даря душе минуты удивленья,

В несуетности внешней простоты
Они как символ грустной красоты
И как ее живое воплощенье.


Игорь МАРКЕС (Полтава. Украина)

О чём ещё у осени просить…
Богат сверх меры этим листопадом,
Заветным словом, мимолётным взглядом,
Притихшим, сонным яблоневым садом
В искристом флёре утренней росы,
И в бледной невесомой паутине,
Сорвавшейся с ветвей, летящей мимо…
 
О чём просить у осени ещё…
Пусть даже в нежной грусти мало проку,
Когда закат печалей поволоку
Смахнет, медово крася стёкла окон,
И крыши нарядив в огнистый шёлк,
О чём мечтать… С волшебною свирелью
Кружится ангел в небе карамельном…


Жанна ЖАРОВА (Одесса. Украина)

Куб комнаты моей. Квадрат окна.
Прямоугольных полок силуэты.
Простая геометрия предметов
могла бы стать основой для сюжета
абстрактного, тем более что света
ещё с утра квартира лишена.
Мои соседи говорят, что где-то
авария, должно быть. До рассвета
починят вряд ли.
Впрочем, «ночь нежна»*,
и тишина…
Да стоит ли об этом?
Последний штрих ночного полотна –
входная дверь.
Она отворена:
ведь завтра, говорят, придёт весна,
а там, глядишь – и снова будет лето…
---
*«Ночь нежна» – роман С. Фитцджеральда





.