Ночь в декабре

Ночь в декабре

Мой сон тревожат россказни
старухи,
Москва промокшая,
застряла за окном,
бормочет радио от скуки
о композиторе одном.
Как жил он
в позапрошлом веке,
в движении народа
и светил.
Недолго и несчастливо.
Князь содержание скудное,
на столик положил.
Для сына содержал
и для потехи.
А маленький оркестр,
где один габой,
разбитый клавессин
в пыли,
да нафталином пахнущий,
скрипач кривой.
В нем самородка два,
они почти на слух
ловили ноты,
мальчишка не умеющий
унять зевоты.
Рассказывали, композитор
что то написал,
между уроками и пудингом
уездным,
при том же к матери письмо
считал он делом
вовсе  бесполезным.
Раз в год и реже- развлечение,
город в ста верстах.
В карете едет вместе с князем.
Он слег однажды
о пятидесяти лет
и ныне у него своей могилы нет.
А все историки  прилежные
искали.
Потом закончился
печальный сей рассказ,
и музыка спокойная елеем
пролилась
на засыпающие души.
Тут непременно я вздохну,
устраиваясь лучше.

12.2024г.