Какая-то таинственная хворь
не даст мне дописать стихотворенье.
Закончились чудесные поленья,
а боль покуда — это просто боль.
Она не превращается в стихи.
Она марионеточно-несчастна.
Шарниры и разрозненные части.
Неумное (для виду) хи-хи-хи.
Мне кажется, готовится отбой.
Идеи и задумки бесполезны.
Кругом металл, и все вокруг железны.
Так в чём моя решающая роль?..
Но всё же говорю себе — уймись.
Зачем агонизируешь до срока?
Ты помнишь синусоиду немного?
То вверх она торопится, то вниз.
4.12.2024
Хворь
© Copyright: Аада Николаус, 2024
Свидетельство о публикации №124120501911
Свидетельство о публикации №124120501911
Рецензии