ничего

Когда-нибудь ты предстанешь в чистом, лучистом, спущенном до краёв.
И жизнь твоя обретёт все смыслы (ведь у тебя больше нет её).
И ты поймёшь, что любил когда-то,  и было чудом то внеземным.
(Открыло карты тебе то чувство,
И растопило весь снег зимы).
И ты предстанешь, нагой, красивый (червям предложенный наконец).
Ты обретёшь благодати силу
И водрузишь на чело венец.
И спросит Бог: ну как, милый, пожил?
Тебе, мол, порядочно отпустил.
И до коленок священной дрожи
Ты ощутишь, как тогда любил.
Когда имел всё, что Бог в аренду
Сдаёт, не просит взамен монет:
И дух, и тело, и блеск момента,
И прикладное – глаза, скелет.
И ты любил, одарил Бог чувством.
И это было как наяву.
Ну как искусство.
Вино.
И буйство.
Как посетить Нотр-Дам, Луну,
Как оказаться во чреве рыбы
И как несёт она тебя в тьму,
А ты находишь в потёмках глыбу,
И ты спасаешься, и ко дну
Уже не тянет тебя судьбою.
Ты полюбил, ты сильней всего.
И что ты сделал тогда? – Бог спросит.
И ты замнёшься тут:
Ничего