Одинокий белый голубь,
Перезаложив руля,
Или, может, по приколу,
В небе пишет кренделя.
Ничего, что снег, ненастье
И почти что нет зевак.
Ведь, летать ему – за счастье,
Он без этого – никак!
Вот – поэт, он, как бы, – птица,
Небеса его – стихи.
Он к известности стремится,
Но редакторы глухи.
Недостаточно читают,
Дифирамбы не поют,
Но пегасы-то летают,
Музы звонкие снуют,
Значит, есть на это повод
И творить, и создавать,
И не водку бестолково
Пить, а в счастье пребывать!
И не только в небе чистом
Белу голубю парить,
Есть художники, артисты,
Да, о чём тут говорить!
Кто готовит плов умело,
Кто – солёный огурец…
Если ты любимым делом
Занят, значит, ты – творец!
Факт внимания – не лишний
К тем, кто призваны творить.
Помоги им всем, Всевышний,
Чёрствость Мира покорить!
Любимое дело
© Copyright: Владимир Фомин 3, 2024
Свидетельство о публикации №124120400917
Свидетельство о публикации №124120400917
Рецензии