С Чёртом ночью играл в прятки,
Он прятался, а я водил.
Чуть драпанёт, Гад, к оградке,
Я думаю уже, что победил...
Но Черта, редко находил я,
Он, Зараза, очень ловок,
Спрячется в заначках бытия,
Иль между хлипких мышеловок.
Уже кричу я: -- "Выходи!"
Но, вдруг, Его, я не нашёл совсем...
На зов Он даже не явился...
(Эх знал бы я,
Что Он колючкой обратился,
И оставался специально нем.)
Теперь хожу с больной ногой,
Облезлый весь, хромой, сухой...
И, будто, сам не свой, другой...
Чёртик
© Copyright: Заболоцкий Иван, 2024
Свидетельство о публикации №124120407777
Свидетельство о публикации №124120407777
Рецензии