Ночная серенада...

Серенада залётного Южного Ветра, 
С флёром таинства грусти о чём-то своём... 
Может, вспомнилась магия бабьего лета, 
Может быть, песни моря, ночами, вдвоём... 

Вальс снежинок зимой, звон весенней капели, 
Колыбельная песня уснувшей Земле;
Восхитительно-нежный рассвет в Коктебеле...
Может быть... но пока не ответил он мне. 

Может, вспомнилось давнее рыжее лето: 
Вся палитра заката над Волгой-рекой...
Как гуляли мы с ним, чуть ли не до рассвета, 
Как меня не хотел отпускать он домой...

Я не знаю, что с ним приключилось сегодня: 
Почему столько грусти в напеве его?
Может быть потому, что опять год уходит? 
Вариантов не счесть... и какой тут его?

Вновь спросила его: «Что с тобой, Южный Ветер, 
Почему так грустна нынче песня твоя?»
Он протяжно вздохнул, ничего не ответив,
А потом улетел, не простившись, в поля.

Из-за тучи вдруг Месяца лик появился, 
И он тайну открыл мне, шепнув свысока:
— Леди Осень ушла, а он с ней не простился... 
Потому и грустит... вот такие дела.

Пара дней — всё пройдёт... за него не печалься: 
На носу, так сказать, новогодья пора... 
Столько дел и забот в ожидании счастья... 
А теперь — доброй ночи, давно спать пора!

Через пару минут Месяц скрылся за тучей. 
Безусловно он прав: и для грусти есть срок. 
Этой истине Жизнь нас учила и учит... 
И сегодняшний случай — наглядный урок.