Блудный сын

Как заблудший ребёнок в отеческий дом
возвращаюсь я в церковь с огромным трудом.
Мимо мчат сапоги-скороходы

за сверхновой звездой, за своим журавлём,
за дрожанием сфер и за длинным рублём.
Перепутались выходы-входы.

Далеко занесли, высоко от земли.
На горбу сундуки, рюкзаки и кули.
Жалко бросить. Нести не под силу.

О житейском, насущном, сугубо мирском
хлопочу, прикрываясь мещанским мирком,
одинокую рою могилу

от родимых могил вдалеке.
Нет ектений в моём языке.
Нет постов на моей сковородке.

И причастные хлеб и вино
не сулили спасенья давно
находящему истину в водке.

Без меня всё устроилось здесь.
Был, да вышел. Испачкался весь.
И не знаю дороги обратно.

С чем войти? Как посметь? Что сказать?
Чем мостить эту зыбкую гать
через топь, где тонул многократно?

Блудный сын – не суров приговор.
Дверь толкаю в знакомый притвор.
Милосердие праведно судит.

Я с повинной пришёл головой.
Сам не верю ещё, что живой.
Принимайте, как есть. Будь, что будет...
                Декабрь 2024