Случайный автор

В тумане дней-декабрь не дарит солнце-
Бредем мы сквозь дурман случайных слов,
Да нужно ли всем ясности оконце?
Нет, к правде Он сегодня не готов.

Пусть смысл слегка понятен, хоть не очень,
Читатель догадается… приврёт,
Сюжет как гром и образ свеж и сочен,
Идея все пронзает и уйдет.

Зачем она? лишь вяжет на маршруте,
Свободы не даёт, а Он не прост-
Был в вираже, но вот уже в каюте,
Движенье вечное, а в головах вопрос:

Что Он имел ввиду? но не дурак читатель-
Додумает, фантазию включив.
Погуглит в крайнем случае, философ,
Пилюлю эрудита получив.

А Он в полете и читатель сносен,
Пусть от искусства опус далеко,
Зато в поэме множество вопросов,
Где мы? Что делать? Гибнем, но за что?

Мозги под модной стрижкой шевелятся,
Извилины прокладывают путь,
И главное -суметь не растеряться,
Понять куда эксперт и критик гнут.

И вовремя поддакнуть, согласиться,
В историю идеи заглянуть,
И пусть задача так и не решится,
А только в головах закопошится,
Приятно время с пользой протянуть…