Пальмы не растут в горшке

Я живу.
Почти. Вот-вот.
Круг забот и карусель хлопот...
Кто сказал мне, что есть мир,
Где не пристало по утрам глотать кефир,
Спешить на остановку?
И запись к терапевту на февраль,
Простуда, арбидол, квартал и тренировка,
По пятницам запойная в истерике тусовка...
Морозный день.
Сугробы. Суета.
Толпа зевак кочует по трамваям,
Чтоб заработать медный свой пятак,
Сложить в чулок и ждать, когда же в Геленджик,
На остров бздыхов выпадет листок календаря?
А вдруг ещё он и необитаем?
Метро, начальник мудозвон и пробки!
Дома без номеров - унылые коробки...
И Он. Она.
Трепанобиопсия отношений.
Пустой круговорот наивности решений!
Пошли в кино? В театр-нафталин?
Бокал вина? Потрахаемся? Сплин?
А тут еще не стало вдруг Парижей!
Мальдивы лишь во сне становятся всё ближе...
Какой-то город - повседневный склеп,
Комод проблем, трусов и ипотек...
Пора. Его совсем не жаль!
Огромный город хны и скулежа!
И как бы ни старались профанаты,
Сибирь - не Крым! Не люди тут! Солдаты!
Строители чужих красивых благ,
Для тех кто там, а мы тут как-то так....
Блефуем от зарплаты до зарплаты,
Снуём вдоль улиц мысленно твердя:
Кому б оставить всё, скорее уходя...
Но я живу.
Почти. Вот-вот.
Придёт когда-нибудь наверное, возможно мой черёд?
Но проще всё!
Проснусь, почищу зубы, кефирок и лёд,
Заветный код: S7. Билет на самолёт.
И все кто под крылом продолжат путь стенаний,
А я туда, где нет воспоминаний
И ровный гладкий камень и прибой. Очнись товарищ. Улыбнись. Не ной.
И помни: счастье ловят налегке!
А пальмы точно не растут в горшке...