Да, писатели плясали
под чужие барабаны,
просто думали о сале
и про лагерей туманы.
Говорили - мы не эти,
мы мудры, а те лукавы.-
Окна рубит первый Петя,
и дымит назло Минздраву.
Трое ангелов бухают
на левкасе у Рублёва,
бабки в них души не чают,
шамкают - покайся, Вова.
Физик ходит с реостатом,
химик колбу держит ловко,
у Гюго роман с горбатым,
военрук схватил винтовку.
Мы на кольцах повисели,
от семи отняли девять,
шведу погрозив отселе,
стали табуретки делать.
Пели - до-ре-ми-до-ре-до,
с Ленским Пушкина сравнили,
снова погрозили шведу
и нашли на карте Чили.
Треугольник набросали,
начертили биссектрису,
и под звёздными Весами
проводили петь Ларису.
Эта тьма висит над нами -
репу чешем,- это нечто!
Мы умней чем камень в Каме,
пляшущие человечки.
Да, писатели плясали
© Copyright: Владимир Трофимов Художник, 2024
Свидетельство о публикации №124120402417
Свидетельство о публикации №124120402417
Рецензии