Безгубый

Губами шамкаю во мраке:
кто на безгубье мир обрёк?
И дело тут не в Пастернаке,
хоть я к стихам его прибёг.

А вдруг они ко мне прибегли?
Увы, так сразу не поймёшь,
слова же валятся, как кегли,
цена которым – медный грош.

И в этом чёртовом «посаде»,
куда не ступит ни одна
нога, плутаю я: в тетради
пишу без продыху и сна.

Вот только стих, тая берлогу
в себе, где почивает зверь,
во тьме петляет понемногу,
я ж пучеглазо – не в ту дверь...

И снова строчка Пастернака:
о душегубе без губы
он, вроде, пел, а ты, писака,
(я про себя) в пылу гоньбы

загнал пегасов уж не мало,
губу по-свойски раскатав,
хоть и безгубый верит мало
(листок) в усердие – лукав!

Как вдруг негаданное чудо –
мой искушённый огонёк
стихийно-творческого зуда
от безысходности убёг!

Ведь у меня ж губа не дура,
сейчас надую как всегда
губёшку до «контркультура»
(за деньги да, за деньги да!).

Какие деньги, братцы, право,
за поэтический процесс?
Но лист сощурился лукаво –
то неприкрытый интерес!

И вот я в страхе наблюдаю:
выпячивается губа!
Сомненья преодолеваю,
так разветвляется судьба!

Но с губ срывается губасто
продукт безгубого труда,
мир облепляет копипаста:
«За деньги да, за деньги да!»