Лица строгие, как сруб, —
столь же простоватые,
вечно пробуют на зуб
нервы наши сжатые.
Мы от плоти и земли
брали те же вводные —
соки почвы отошли
вдруг околоплодные
и с тех пор живём мы врозь —
встанем вместе в очередь,
но хоть раз нам, да звалось
вшить друг в друга очередь.
И под всякой добротой
бродят тени скрытые,
мораль тычет в нас клюкой
в темя — время сытое.
Что творим — как ураган
чувствами метается,
когда розовый туман
в диком поле мается.
Кто творит — не ищет путь,
спроса не отведает.
И рука, творивши жуть,
милостыню ведает.
И всё будто не со зла;
ждём тайком прощения, —
даже вновь нашли козла,
но не отпущения.
Мы — злодейство.
Мы — любовь.
Мы — повсюду первые,
мы — Россия.
И мы вновь
убоимся зеркала.
Убоимся зеркала
© Copyright: Александр Брацун, 2024
Свидетельство о публикации №124120401803
Свидетельство о публикации №124120401803
Рецензии