Она писала стихи,
А он разливал духи
Бездарного словопренья
И своего восхваленья.
Она удрала в отель,
А он устроил бордель,
Но так, чтоб никто не видел
Сколько подруг он обидел.
Она уехала в даль,
А он нажимал на педаль,
Рыдая о прошлом лете
В старом своём драндулете.
Она не грустит о нём.
Он блажь заливает вином.
В мозгах его будто вата:
«Ты сама во всём виновата!»
Про вату
© Copyright: Елена Георгиевна Конева, 2024
Свидетельство о публикации №124120306996
Свидетельство о публикации №124120306996
Рецензии