Не пишется мне летом,
И не надо Музы мне
Я с раннего рассвета
В саду как на войне.
Работы там до крыши:
Поливка, сорняки.
При этом не напишешь
Бесспорно ни строки.
Добраться б до постели.
Уснуть бы поскорей..
От всей той карусели
Горячих, летних дней.
Вот то ли дело — осень,
Закончена страда.
Уж тут меня уносит
Порою до утра.
В бескрайние просторы
И мысль моя светла.
Плетёт свои узоры
Из слов, как кружева.
Не пишется летом
© Copyright: Галина Михайловна Косарева, 2024
Свидетельство о публикации №124120305294
Свидетельство о публикации №124120305294
Рецензии