Ты, что музой зовёшься в уме, и когда с него сходят,
О моих привычках жалея и не догадываясь,
Ждёшь белого снега и того, кто его воротит,
Дабы стены снести, что дрожат, не раскладываясь.
Замкнутость думает - подружится, обессилит,
Возвращая письма, досками заколоченные.
И ёлку в лесу дровосек не спилит,
Покуда крадутся отблески напророченные.
В городе пусто, как в комнате под матрасом,
Ждут люди автобусы, ради столпотворения.
Убив две минуты, играясь над часом,
Бродит пластмассовость искусственного взросления.
Посмотрю тебе в очи - огни большого театра
Распахнут окно, чтоб проветренней,
Потому что, пока мы не встретимся завтра,
Стану нежным я в голове твоей.
Ты, что музой зовёшься в уме...
© Copyright: Максим Рудницкий, 2024
Свидетельство о публикации №124120305049
Свидетельство о публикации №124120305049
Рецензии